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J'adore les hurluberlus. Rien que le mot me ravit. Dedans, il y a hurlement et berlue, cri et regard. Les synonymes ne sont pas mal non plus, loustic, escogriffe, olibrius. Nicolas Jules répond parfaitement à toutes ces définitions.

C'est un chanteur qui fait le pitre, mais plutôt dans le registre clown blanc qu'Auguste. Une sorte de Buster Keaton de la chanson loufoque, de poète de la fantaisie sérieuse. Avec un humour à froid (on dit aussi « pince sans rire » mais qui a jamais fait rigoler quelqu'un en le pinçant...) et une propension à triturer les mots, à les assembler en un puzzle sonore coloré et déconcertant. Il a un côté Petit Prince aussi, avec sa tignasse rebelle et son air perpétuellement lunaire, d'autant qu'il ne chante pas que les moutons, mais aussi les fleurs avec épines, les couchers de soleil répétitifs et les planètes absurdes. Il y a du Prévert aussi, du Higelin parfois, mais au diable les références.

Nicolas Jules a une tête à jouer du ukulélé, sauf que c'est la guitare qu'il gratte, et électrique en plus. Sur scène, il est accompagné d'un extraordinaire percussionniste à look de fort des Halles, un spectacle à lui tout seul. Son dernier album (il en a déjà enregistré trois, je crois), s'intitule « Powête », comme ça se prononce. C'est bourré de trouvailles sémantiques, de rimes abstraites mais bien en chair, de dissonances harmonieuses, comme si Tom Waits faisait le boeuf avec Jonathan Richman (je sais, encore des références...).

Bref, c'est hurluberluesque, et si le mot n'existe pas, Nicolas Jules l'a inventé.

Un type capable de tourner un clip dans lequel il se contente de regarder tranquillement la caméra en triturant ses bretelles, est forcément un lascar à part. Partant du principe que tout ce qui est rare est cher, mais que tout ce qui est bon marché est rare, Nicolas Jules est donc aussi modique que précieux, une véritable occasion à saisir. Comme disait Boby Lapointe, un autre  hurluberlu, comprenne qui peut.

Nicolas Jules / Bréchallune